Pacto entre mistério e surpresa

Pacto entre mistério e surpresa:

-Este é o manuscrito, por ambos assinado num canto à imperfeição

Num silêncio a alma transmitiu-me as suas palavras.

Para não me perder na sua tradução,

escrevi-as num sopetão:

-És o mistério da vida. Ela a tua surpresa.

No intervalo que o tempo me dá entre a

consciência de mistério viver

e a surpresa de acabar.

A vida é tão estranha quanto bela.

Do que mais gosto dela? (Olha-me de lado…)

Das suas surpresas.

Um exemplo? De repente, sem aviso prévio, termina.

É um mistério!

Por ser assim torna tudo mais frenético, mais insano, mais autêntico.

Para que me tenha sempre empenhada.

Mais outro exemplo?

Num passe mágico surpreende-me com flores

nas suas várias manifestações:

-uma história de amor, um novo amigo, uma viagem, uma nova casa, um novo projecto, um novo estudo, um filho, um neto, um talento desconhecido, um quadro, uma imagem, uma praia, um livro

Se sempre assim for torna-me descuidada, relaxada,

esperando matreira a garantia de receber

que assim me deixe ficar

enquanto o corpo me pertencer,

sem que eu pense nas suas surpresas

não apenas de prazer.

Porque faço? Que faço?

Que devo fazer?

perfeita devo ser?

ou procuro alguém perfeito?

consegui-la-ei perfeita?

Para esta mina

que me disse chamar-se vida

trouxe um manuscrito e nele assento o que encontro:

pedras, pó, escolhos e diamantes.

Em bruto.

Vou descobrindo,

escavando,

esculpindo 

lapidando

agora largando o pincel, a tinta e o aparo

digo-lhe suavemente:

-não, não quero ser perfeita como o vento e as marés

a lua e o sol enquanto se dançam,

Não, não quero ninguém perfeito

cansado de se mostrar perfeito a meus pés

Para não mais ser surpreendida,

pela visita entristecida da perfeição

e me manter o mistério da vida

sento-me a observá-la

contemplando-a respirando.

Às vezes surpreendo-a

Misteriosamente…

viro-a do avesso,

descalçando-a, desarrumando-a

despindo-a, fazendo-a desaprender

até encarar uma nova e perfeita surpresa

que a venha engrandecer.

Ser perfeito

esgota-me a alegria do olhar,

envelhece-me os dedos da alma

que me murmura a sua tristeza,

enruga-me a pele do coração

levar-me-ia à loucura 

consome-me o tempo que me resta,

faz parar os impulsos das surpresas por descobrir

entardece o encantamento do meu esculpir

No intervalo que me concede,

estendo-lhe uma toalha de quadrados,

aconchego-me na sua maciez

afago-lhe a planura

do ventre prateado

dispenso o copo que partilhamos

bebo-lhe o vinho,

da boca pura,

enrosco a minha língua

na sua língua estreita

saboreio-lhe a textura

sorrindo

sopro-lhe ao ouvido:

sou o teu mistério,

feito das tuas surpresas

e não, não quero ser perfeita